1492/ El nuevo Big Boss soy yo

Soy un reggaetonero frustrado. Mejor dicho, un escritor de canciones de reggaetón frustrado. Tal vez debería sentirme orgulloso de esto, pero la verdad está teniendo un efecto extraño en mí.
Lo descubrí esta mañana mientras venía a casa, aunque lo hice mucho tiempo sin darme cuenta. Una mañana bonita; yo venía escuchando una emisora pop cuando de repente, aparece un reggaetón, algo de Makano para ser exacto, que extrañamente ahora en este escritorio y sin la música, no recuerdo. Y sucedió a partir del segundo estribillo fluyó de mi una letra propia, alternativa y bastante pegajosa (con flow). Como una situación ensayada, automáticamente bajé el volumen del radio y empecé a divulgar mi composición.
Pude pasar cinco kilómetros cantando esa obra maestra, hasta que el salto en un policía muerto sacudió mi “sentido del ridículo” (eso que en teatro nos enseñaban a despojarnos). Caí en cuenta. Vengo produciendo, por llamarle de alguna forma, canciones reggaetoneras por algo más de un año, y no entiendo porque esa actividad se registraba secretamente para mi consiente.
Entonces me apené. Aunque por otro lado algo me decía que debía hacerle llegar esa canción por lo menos a Eddy Lover. Así que saqué mi celular, lo puse en modo de grabación y canté las dos estrofas y el coro, que había creado mientras manejaba. De repente se fue mi mente y me imaginé recibiendo regalías por mi éxito y sobre todo, lo más importante, siendo invitado a salir en el video rodeado de chicas en bikini.

1492/La muerte del reggae

Eran las 11:42 p.m., cuando recibí un mensaje de Denise (mi mejor amiga).“Dice ke mataron a danger”. Ya todos deben saber la historia. Para Denise, Danger Man era un ídolo, algo que mucha gente tal vez no entendía. Yo, aunque lo había escuchado, fue a través de ella que tuve el descubrimiento. Recuerdo un día que nos fuimos a la playa, con un CD promocional de él, que solo tenía seis canciones. Masacre. Al final del día ya me sabía todas las canciones, además de haber sumado una gran enseñanza (“A tu chica no le estés comprando celular, porque tu no sabes a quién ella está llamando”).
El día que lo mataron Denise estaba tan en shock que necesitaba ver con sus propios ojos que estaba muerto. Dos palabras suyas, con su vocecita quebrada, bastaron para convencerme y casi media hora después estamos allí, como con otras 400 personas más. Habían matado al “man del ghetto” y eso había que verlo.
Mientras toda clase de olores revoloteaban a nuestro alrededor, caí en cuenta. Realmente había muerto. En mi mente pensaba que con el también había muerto el reggae en español. Danger era tal vez el único artista que no se dejó seducir por el reggaetón, el era más amante de las raíces jamaiquinas y defendía el “dancehall”. Prefirió quedarse con el ritmo de los barrios. Quisiera equivocarme, pero realmente no queda ningún exponente digno. Me quedo con algo que vi en un programa anoche: “los que querían matar a Danger Man lograron lo contrario, porque ahora es inmortal”.Respects, Danger.